El Guerrero de la Cortacésped

Eran tiempos difíciles para el jardín. Los setos crecían desordenados. Los árboles perdían fuerzas, y sus ramas se quebraban. El olor de las flores marchitas lo inundaba todo. El césped, caótico, campaba por doquier, dirigido por los resistentes tréboles.

Y allí llegó él. El Guerrero de la Cortacésped. Con un bañador negro, calzando botas altas. Camiseta blanca, sin mangas, con tres letras negras impresas en caractéres góticos: D I O. Su oscura melena, recogida a la espalda por una cinta roja que cruzaba su frente. Con sus guantes amarillos refordados empuñaba a su fiel compañera, una Attila 3000, 17 caballos y cuchillas reemplazables.

Durante mucho tiempo luchó por salvar el jardín. Inmisericorde empujaba su cortacésped por todo el vergel para combatir a su extenso enemigo. Pero no sólo en el suelo encontraba resistencia. Un hacha colgaba de su costado. Al otro lado del cinto, una sierra curva. Las ramas caidas de los árboles impedían el avanze de su devastadora máquina pero el las combatía también, podando a los árboles y recortando el seto.

En los días en que el sol castigaba, el guerrero protegía su rostro con un sombrero modelo Onechambara y continuaba, indomable, con su vasta tarea. El guerrero y su Attila luchaban contra todo lo que impidiese su devastador avanze. Pues sobre el arraigado césped surgían otros enemigos poderosos. Altas espigas que esquivaban con facilidad las cuchillas, densas matas de tréboles que intentaban bloquear el avanze del guerrero. Pero los más peligrosos enemigos eran las jovenes pseudoacacias que crecían tenaces sobre la verde pradera. Sobre todas ellas pasaba implacable el guerrero. Al ser destrozadas por las cuchillas, las acacias se fragmentaban en pedazos, arrojando sus mortíferos pinchos en todas direcciones. Sin mostrar dolor, el guerrero avanzaba, la sangre manaba de los cortes producidos por las saetas de las acacias y resbalaba sobre los hierros de la fiel cortacésped.

Sólo al caer la noche el guerrero se permitía un descanso. Entonces encendía los aspersores y el frescor inundaba la tierra. Sentado sobre una roca, reflexivo, con su melena suelta, disfrutaba del agua cayendo sobre su cuerpo. El descanso del guerrero no sólo limpiaba su cuerpo y sus heridas, sino que además limpiaba su espíritu.

Al terminar el riego el guerrero se levantaba y recogía sus cosas. Silbando una vieja tonada de Twister Sister se internaba en la oscuridad. Nadie supo nunca adonde iba. Pero cada mañana volvía a estar junto al jardín, preparando a su inseparable compañera, ajustando cada pieza y engrasando cada junta, para un perfecto rendimiento durante la dura jornada que los esperaba.

Y un día llegó el fin del verano. El guerrero había conseguido su propósito. Pero su lucha no había terminado. Estaba marcado por el destino. Cada semana que se ausentase debería mantener el riego una vez al día. Y cada fin de semana, cuando la hora estuviese cumplida debería volver y combatir a su enemigo. El enemigo al que había hecho crecer en su ausencia.

Semana tras semana el guerrero debería volver a su lucha. Una lucha sin cuartel, sin tregua. Una lucha inevitable que se repetiría cada fin de semana, como un ciclo sin fin. Un ciclo de ciclos. Una página más en el diario del programador supremo.

Pues ese era su destino, para lo que había nacido, para lo que había sido entrenado. Su más preciado don y su más odiada maldición.



(Hola amigos, he vuelto y ya sabéis a que me he dedicado en mis vacaciones)