Erase una vez un mosquito

Erase una vez un mosquito. Y un día, en el preciso momento en que un plateado y refulgente rayo de luna atravesó la mugrienta y opaca ventana de un tugurio sin nombre al final de la calle tercera, incidiendo sobre una copa brillante de imitación murano al otro lado de la ruidosa y oscura sala, y resaltando la delicada mano femenina que, enjoyada con piedrecitas de lapislázuli jaspeado de blanco y azul, la sujetaba tiernamente en mitad de su recorrido, arrancó destellos ambarinos del espeso y azulado vino mientras un músico interpretaba el final de una trágica canción en un viejo y desgastado acordeón que, con un último estertor de agonía, se interpuso en el vuelo del mosquito.

El rayo se sacudió. La música cesó. La copa se apagó. La mano aplaudió. La sala ensordeció. El vino se derramó. El músico plegó el acordeón. El mosquito murió aplastado.

Se acabaron las vacaciones, bienvenidos al mundo real.