La verdad sobre el fin de SdR

Buenos días. Soy el abogado de Sima de Rol. Tal y como se estipuló en el contrato que firmé con los redactores, en la cláusula de muerte o incapacidad permanente de todos los miembros (del blog), accedo hoy al blog por medio de una de sus cuentas para haceros llegar este comunicado:

"Buenos días, amigos frikis. Aquí Nimendil, en nombre de toda la plantilla. Si estáis leyendo esto es que algo ha sucedido. Algo ha acabado con nosotros. Zombies, ninjas, las corporaciones, Godzilla, Ximi, Cthulhu, los nazis del cuarto reich u otro de los múltiples enemigos de SdR. No sabemos quién, porque esto lo escribimos estando vivos. Pero como digo, si estáis leyendo esto es que ahora mismo estamos muertos o incapacitados de manera permanente. En ese caso, es nuestro fiel abogado, abogaaaadoooo, el que os está haciendo llegar este comunicado.

No queremos extendernos porque entendemos que en este momento lo único que queréis es retiraros a vuestras casas a rasgaros las vestiduras y a llorar por nuestras muertes, así como a escribirlo corriendo en feisbuk y tuiter para tener la exclusiva. Lo comprendemos, nosotros no haríamos lo mismo por vosotros pero diríamos que lo hemos hecho para quedar bien.

En cualquier caso, gracias por habernos apoyado hasta el (posiblemente) heroico final. Portáos bien. Y hablad bien de nosotros en vuestros blogs y/o redes sociales. Si no lo hacéis volveremos desde el Valhalla para atormentaros en forma de terribles espectros, poltergeist, psicofonías, caras de Bélmez y demás cosas tétricas. Y os aseguro que volveremos muy enfadados. Porque es una putada tener que abandonar el Valhalla para atormentar a los vivos, en vez de seguir allí follando con las valkirias todo el día. Y no es que como redactores de un blog de éxito no tuviésemos a una miríada de grupis reventonas ansiosas de sexo entre las que elegir, pero es que las valkirias siempre han sido nuestro fetiche privado.

Y sin más, nos despedimos. A continuación, nuestro abogado, abogaaaadoooo, procederá a informaros de las causas de nuestra muerte y a leer nuestro testamento.

Un saludo, queridos lectores. Mantened viva la llama del frikismo digno, la cultura y los juegos de rol. Que vuestros dados saquen críticos naturales.

Con cariño,

Sima de Rol."

Siento que como abogado personal de los miembros redactores de SdR no pueda dar una explicación plenamente satisfactoria sobre las defunciones de mis clientes. Al menos no de todos ellos. Comenzaré por orden cronológico.

La muerte de Helkewyn, la primera en el tiempo, fue la más silenciada. Yo me enteré un día por casualidad. Me encontraba en la biblioteca de la mansión SdR, degustando un brandy mientras batía mi intelecto contra Bano en un billar klingon, cuando de repente, en el silencio tenso de la partida, el señor Tuk comentó: "¿Te acuerdas del cordero estofado del otro día? Era Helky". Comprendí entonces porqué mis clientes mostraron tan poco interés en el esclarecimiento del caso. Aquel estofado estaba de muerte. Pero este fue un acontecimiento aislado que nada tiene que ver con las trágicas desapariciones que se han venido sucediendo últimamente.

Años después del incidente anterior, es decir, hace un par de meses, el teclado de Ki enmudeció y el blog se quedó sin sus artículos. Nadie supo que le había pasado. Hasta hace tres días. Una llamada del departamento de policía de Kuala Lumpur nos informó de que un cadaver que correspondía a la descripción de mi cliente y con pasaporte a nombre de Gran Ki Nano había sido hallado colgado de un gancho de carne en un camión frigorífico que se dirigía a abastecer el Colegio de Lolitas Electrogóticas Huérfanas de Nuestra Señora de la Santa Amputación.

Esa misma madrugada Bano Tuk cogía un avión hacia Valencia, con la importante misión de conseguir dados de Blood Bowl originales para todos los miembros (vivos) de la organización. Hora y media más tarde, el mayordomo de nuestro piso franco en la ciudad nos informó de que el señor Tuk se encontraba allí. En su mayor parte. Siete horas más tarde, nuestro contacto en Nueva York nos informó de que el señor Tuk acababa de llegar a la ciudad. En una caja de zapatos. Una llamada rutinaria al Cairo por cuestiones de prostitución de lujo que nada vienen al caso, nos desveló que Bano se encontraba allí desde hacía unas horas. Dentro de un termo de café, en el despacho del embajador de Ucrania. Finalmente, un telegrama desde la plaza mayor nos aclaraba que el pelo de Bano Tuk se estaba vendiendo como peluca de fiesta a mitad de precio en un puestecillo callejero.

A pesar de todo, mis tres clientes restantes, Hada, Khazum y Nimendil, decidieron celebrar la nochevieja con normalidad, como si sus colegas difuntos siguiesen aún vivos, es decir, pasando de ellos. Y fue precisamente durante la celebración de la fiesta de fin de año cuando fui requerido de nuevo para mis tareas como abogado y consiglieri de los redactores de SdR.

A eso de las cuatro y media me encontraba yo en un jacuzzi, viendo la performance erótica de unas lolitas electrogóticas, acompañado de una señorita egipcia y una ucraniana, tocado con una peluca graciosísima que compré a mitad de precio, cuando sonó mi teléfono rojo viajamos hacia moscú. "Nimendil llamando".

Había mucho ruido de fondo y las estridencias del rock and roll me impidieron entender el mensaje completo. Logré sin embargo captar algunas palabras. "... cojonuda ... contubernio bloguero ... la chini, Guybrush y sus secuaces ... máscara ... Khazum pedo ... GLORIAAAAAA GLORIA PEPETUA INDIS DOOOUUUUN OOOOFVIIIIC TOOOO RIII ...

Al poco me llegó una foto acompañada de un escueto mensaje. "Xra l postt de manana. Mndla a la rdacion". En mi teléfono no pude apreciar la foto con calidad y por ello no me dí cuenta del peligro.


Ohdiosmio, cómo no me dí cuenta entonces. No era la chini la que estaba con ellos. ¿Qué diantres iba a hacer la yonki del descampado de al lado de mi casa celebrando la nochevieja con Khazum, Nimendil y Hada? Santos tresgé, Batman, ¡era XIMI!

No me dí cuenta de todo hasta la mañana siguiente, cuando comprobé el correo y pasé la foto a mi portátil. Para entonces era demasiado tarde. Cogí mi revolver y salí corriendo hacia la mansión Sima de Rol. Crucé el descansillo y llegué a la puerta de la mansión. El charco de sangre que se extendía por debajo de la puerta debería haberme preparado para el espectáculo que iba a encontrar en su interior. Pero no lo hizo. Sin embargo hizo que me resbalase al entrar.

Pringado de sangre y contendiendo unas arcadas que acabaron por vencerme siete segundos más tarde, contemplé una de las más completas escenas de muerte y destrucción que había visto en mi vida, para las que ni siquiera toda mi colección de snuff japonés me había preparado.

Rápidamente hice una llamada. Una vez que le hube vendido a Tarantino los derechos para una nueva película llamé a la policía para que enviasen a Grissom. Después de responder unas incómodas preguntas sobre por qué iba armado, pringado de sangre y vómito, Grissom descubrió algo importante en medio de tan dantesca escena. Sobre la pantalla de plasma de 300 pulgadas que servía como monitor para el ordenador central de la redacción, había un trozo de papel de foto clavado con un cuchillo de comando. Por desgracia, la sangre, el ácido y la leche condensada que inundaban la habitación habían deteriorado el papel y no se veía nada. Grissom mandó a Güorrik a despixelar la imagen, que podía ser una firma del asesino y mientras dió su versión de los hechos.

Los tres redactores entraron en la mansión despreocupadamente, pero alguien les estaba esperando mientras se comía unas latas de judías con tomate que había encontrado por ahí. Este alguien se limpió la boca con una servilleta y comenzó un brutal ataque. Los redactores se defendieron, pero a pesar de toda su preparación con los más ponderados maestros de kung fú y técnicas de guerrilla no tuvieron nada que hacer. Se enfrentaban a un enemigo superior a sus fuerzas. Se enfrentaban a un enemigo ¡DE INTERNET! El combate fue rápido e intenso y acabó en un justo 3 a 0 para el invasor, que después del lance se entretuvo jugando con los cadáveres como si fueran figuras coleccionables articuladas.

Mientras esperaba los resultados del laboratorio intenté hablar con algunos testigos. Conseguí encontrar a Guybrush, que dormitaba en la sala de espera de Urgencias, chupeteando un cable usb para vencer su mono de feisbuk, mientras atendían a su colega por cortes emo de segundo grado. "No noté nada raro". Me dijo este reputado bloguero. "Cuando nos separamos vi que Ximi iba tras ellos con una estrella de la mañana y una escopeta recortada, pero solamente eso. No pensé que hubiera ningún peligro". Declaró antes de volver a introducirse el usb en la boca.

Sólo por descartar le pregunté también a la chini. No sabía nada, pero ya aproveché y le compré un poco de mierda de esa con la que se coloca. Nunca se sabe cuando podría necesitarla. Esta tarde tal vez, mientras me veo capítulos atrasados de McGyver.

Un poco más tarde recibí la llamada de Güorrik, que había despixelado el papel fotográfico encontrado en la escena del crimen. Era una foto. Una foto perturbadora y misteriosa, casi lovecraftiana. Esta foto.


La firma del asesino. Y este, lectores de SdR, fue el verdadero final de los redactores de este blog.

Procedo ahora a trascribir el testamento de mis clientes.

Testamento: "Dejamos todas nuestras posesiones, incluyendo la mansión, el helicóptero, la piscina, la IA del ordenador central, todos nuestros dados y manuales, la colección de hentai de Ki y el bote de cacahuetes con miel que abrió Bano el otro día y que está encima del microondas a nuestro querido abogado. A los lectores, tan amados por nosotros, les dejamos las pizzas y las cervezas que haya en la nevera. Todas las lectoras a las que Nimendil prometió favores sexuales a cambio de comentarios pueden cobrarselos en otros blogueros de su elección, a no ser que les vaya el rollo rarito y que el cadaver del susodicho Nimendil esté aún en condiciones de proporcionar las atenciones prometidas".

Parte de atrás del testamento, escrito en comic sans tamaño 3: "Ilusos, habéis leido este post sólo por si os dejábamos algo. ¡Ja! ¿En serio creíais que teníamos una mansión con un helicóptero y un ordenador enorme con IA y cerveza y pizza en la nevera y todas esas cosas? No, en realidad vivíamos con nuestros padres. Cada uno con los suyos se entiende, no éramos una comuna hippy, ni éramos hermanos. Algunos. Bueno, venga, podéis quedaros con la pizza y la cerveza, pero luego tirad las latas a la bolsa amarilla".

Estampa Friki

Estampa es la feria de "imagen múltiple" de mayor renombre en España. Dedicada tradicionalmente al grabado, este año ha incluido gran variedad de propuestas, entre las que destacan la fotografía, la pequeña escultura, los "objetos encontrados"...
Ya vimos en la feria ARCO que lo friki se hacía un hueco en el mundo del Arte. En Estampa no podía ser menos.

Esta señora tiene mucho interés en este conjunto de escultura de pequeño formato.


A primera vista no observamos nada raro, pero tras varios segundos, la señora se aparta y nos deja ver el contenido real de la obra: un prototipo friki...




Los mundialmente conocidos Playmobil, desfilaron por varios de los stants.
En esta galería se mostraron como parte esencial del hábitat urbano.



En esta otra, sirvieron modelo de para interesantes obras hiperrealistas

Edén al Oeste (2009)

Edén al Oeste es una película a medio camino entre intimista y documental. Va de lo general a lo particular. Del drama de la inmigración masiva precaria a la historia de las relaciones humanas.
La cinta narra el viaje de Elías en busca de un ideal, personificado en la ciudad de París. Pero más que una road movie, la película se compone de pequeñas escenas, situaciones, encuentros y desencuentros que tejen entre sí el recorrido de un hombre que sin conocer lenguas ni costumbres se va abriendo camino a través de Europa.

La expresividad del protagonista (Ricardo Scamarcio) que apenas dice unas frases en toda la película, pero logra con su penetrante mirada hacer que el espectador se meta en su piel, se convierte en un gran aliciente para la cinta, cuyo reparto restante se compone de estupendos y desconocidos actores secundarios.

No suele ser común la combinación de cine social y acción, pero en este caso, las persecuciones y carreras por las calles de diversas ciudades son una constante, que representan la huída y el continuo escapar del protagonista.

Cinequiz

Con permiso de Khazum, hoy os propongo un Cinequiz. Que sea él quien decida si os da o no px por vuestra respuesta.

¿A qué todo pertenecen las siguientes partes?

Malditos Bastardos (2009)

Hace unas semanas se estrenó la esperada Inglorious Basterds, la última película de Tarantino. Como saben, Sima de Rol es un blog de rigurosa actualidad. Salvo excepciones. Esta es una de ellas: una película de Tarantino no es una película cualquiera, y para realizar su crítica se requieren tiempo y meditación. Espero que les guste el resultado. Dentro texto:

Malditos bastardos es una película de autor. Por supuesto sin que esto implique que sea una gafapastada o una película sin argumento de los años 60. Es una cinta de autor porque el sello de su artífice se plasma en las escenas sin importar si pega o no pega. Por ejemplo esos carteles indicadores escritos a mano que nos indican el nombre de ciertos personajes históricos. No son constantes. Simplemente en esa escena parece que hacen falta y se ponen. O cuando se nos presenta al Sargento Stiglitz, a modo de introducción de una serie ochentera. Tampoco es constante, tampoco presenta así a todos los personajes; sin duda Stiglitz merecía una presentación personalizada. Detalles caprichosos que Tarantino quería meter en su película sí o sí, y que confieren a esta una toque artístico y genial.

La cinta, entretenida en su conjunto, nos ofrece algunas muy buenas escenas. Destacan entre ellas la del “Apple Strüdel”, la del café en el sótano de “La Lousiane” y en general las que suceden dentro del cine. Con una maestría propia de los mejores autores de cine clásico americano, Tarantino consigue alargar las secuencias hasta el punto de hacer al espectador estremecerse en la butaca. El juego temporal es constante a lo largo de la cinta. Con recursos como la cámara lenta o los extensos silencios por un lado, y la cámara rápida por otro, consigue la tensión adecuada para cada escena.

Técnicamente, la cinta cuenta con un amplio repertorio de planos, angulaciones y movimientos de cámara. La amplitud de cámara es también importante ya que logra unos magníficos planos panorámicos como el que encuadra la cueva (donde se esconde “el oso judío”), el puente donde están apostados los soldados, el bajo-puente, el bosque; en la que es sin duda una de las escenas técnicamente mejor conseguidas del filme.
Los movimientos de cámara son creativos y cobran bastante protagonismo en la película: no se subordinan a la acción, sino que forman parte de ella. Encontramos planos originales (como aquel cenital que nos muestra las habitaciones sin techo con los tabiques abiertos), travellings largos y elaborados, primeros planos que se mantienen fijos unos instantes para transmitir la esencia de los personajes que enmarcan...

En cuanto al reparto, se sustenta principalmente en la figura de Christoph Waltz, que interpreta con realismo y elegancia al Coronel Hans Landa. En torno a él gira toda la cinta y es uno de los personajes más dibujados, que evoluciona a lo largo del metraje, manteniendo siempre presente su perspicacia y la controversia entre los sentimientos de lealtad y ambición.

La interpretación de Brad Pitt (del que alabamos su actuación en la última cinta de los Coen) deja bastante que desear. Si bien es cierto que su papel de reclamo comercial condiciona nuestra percepción a priori, su actuación no logra cambiar la idea de que su presencia (de no más de 30 minutos) en la película supone más bien una cara guapa que mostrar en las alfombras rojas de los festivales. Sin embargo, podemos romper una lanza en su favor (remontándonos a una trayectoria que nos deja interpretaciones memorables que van desde el jovencito de Thelma y Louise, al alter-ego maligno de Edward Norton en El Club de la Lucha o el ya mencionado entrenador de gimnasio en Quemar después de leer) y afirmar que no queda claro si es él el que no da la talla, o por el contrario lo es su personaje. La mandíbula forzada y la extraña modulación vocal no dejan mucho lugar para proezas interpretativas, pero quizá el papel le hubiera convenido más a un actor desagradable y no a uno atractivo tratando de parecerlo.

El resto del curioso reparto se compone principalmente de actores alemanes (Michael Fassbender) y amigos de Tarantino (Eli Roth), que se mantienen en sus papeles, sin llamar mucho la atención, a excepción del ya mencionado Sargento Stiglitz y sus agudezas verbales.
La presencia femenina resulta bastante sosa, más por Diane Kruger que por Mélanie Laurent, pero en general encarnan unos papeles planos y predecibles, sin mucha garra. Esta última sin embargo interpreta unas de las escenas más brillantes de la cinta; las que muestran los preparativos del estreno de la película “El orgullo de la Nación”. Esta película es en realidad un corto de siete minutos rodado por Eli Roth e interpretado por Daniel Brühl, y que se rumorea aparecerá en los extras del DVD, Blu-ray o lo que sea.

Otro punto a destacar son los diálogos. De esos que se recordarán, de esos que formarán parte de los libros de frases célebres del celuloide. Conversaciones a veces eternas, como la de Hans Landa y Lapadite, o escuetas como la mayoría de las mantenidas por el personaje de Brad Pitt.

En definitiva, el ritmo es bueno y la historia entretenida. La realización muy conseguida y el guión muy al estilo Tarantino. Y excepto las pequeñas críticas reseñadas, el resultado es una buena película, que auna lo bueno del cine negro clásico y la originalidad de una creación personal de un director que va dejando ya tras de sí un buen repertorio.

Como suele ocurrir en estos casos, el esperado estreno ha ido acompañado de una campaña de promoción, de la que a España han llegado pequeños retazos, y que ha dejado tras de sí una original página web, diseñada al estilo de un videojuego. No se la pierdan (tampoco).

Concierto Miguel Ríos 12-9-09

Buenos días, bienvenidos, hijos del rock and roll. Os saluda Nimendil, aliado de la noche. Como os prometimos, hoy toca crónica del concierto de Miguel Ríos que se celebró gratis, quiero decir, GRATIS, en la fiestas de Alcorcón este sábado. En esta ocasión si tenemos fotos, porque al equipo habitual de conciertos, Khazum y yo, se nos sumó esta vez Hada, nuestra experimentada fotógrafa. Además tuvimos el honor de contar con la compañía de otro reputado bloguero, el señor Guybrush, conocido por su Pepino.

Aunque me toque a mi presentar este artículo, cronológicamente soy el último en ponerme a redactarlo y cuento con la ventaja de haber leido el de mis dos compañeros. Y visto lo visto no voy a decir nada. Simplemente voy a dejar que leáis las crónicas de mi colegas, porque yo no lo haría mejor.


Sólo diré que yo disfruté, a pesar de que para mi gusto estuvimos un poco lejos del escenario, pero bueno, fue una buena sesión de rock and roll, y Mike demostró que sigue en forma, hasiéndonos gosar guay del paraguay.

Sin más, Hada.


No se asiste a un concierto de despedida todos los días. Miguel Ríos confirmó ayer ante un público compuesto de nostálgicos y rockeros, que tiene más que merecido su puesto entre los grandes de la música española y que su plaza en la historia está garantizada.
En el concierto de ayer ofreció todo lo que uno espera recibir en un concierto, incluso más.
El primer bis se hacía esperar, pero el segundo (maneras de vivir, mis amigos) cerró con broche de oro una noche de rock y emoción.


Nada de lo que vimos anoche justifica una despedida de los escenarios. Enérgico, simpático, entregado e incansable. Así se mostró Miguel Ríos en la noche fresca del sábado, mientras nos regalaba un repertorio plagado de clásicos de todos los tiempos. No faltaron esas grandes canciones que han aparecido en algún momento en nuestra vida: Bienvenidos, El blues del Autobús, Rocanrol boomerang, Santa Lucía, Lua, Generación límite, Año 2000... No importa en cual de ellas Miguel cediera el micrófono al público, todas eran coreadas por este con las mismas ganas e intensidad. También tuvieron cabida algunos de sus nuevos temas, en los que el espíritu crítico de sus inicios, intacto, se actualiza.
Miguel Ríos no se ancló en el pasado, nunca ha perdido su alma reivindicativa, no se ha transformado por el éxito, nunca cambió su estilo ni su rocanrol. Por eso es grande. Por eso ayer, familias enteras cantaban con entusiasmo sus letras, los grandes con nostalgia, los chicos con tristeza por no encontrar un sustituto en la música actual.


Miguel Ríos, un genio, un figura. Un showman que sabe encandilar, manejar y emocionar a su público, que logra que entres en el concierto; que sientas que él, desde el escenario, está cantando para ti.
Se ríe, bromea, habla con el técnico de iluminación, baila, sube, baja, presenta a sus músicos, agradece a unos y a otros, interacciona con el público, y por supuesto, canta, y parece que lo hace con toda la facilidad del mundo, con su característica voz, más rockera que nunca.


Aquí llega, por último, la opinión de Khazum, el "experto" en este tipo de eventos. Esta vez el concierto se presentaba más animado que en otros anteriores, no solo contabamos con la compañía femenina y la experiencia fotográfica de Hada, sino que además se nos había unido uno de nuestros queridos amigos y lectores: Guybrush. Todo pronosticaba una noche de buen rock&roll, si la lluvia lo permitía, en la que podríamos disfutar y despedir a un grande de la música española: Miguel Ríos, nuestro querido Mike.


Estabamos los cuatro tomando posiciones cuando comenzaron los acordes de "Memorias de la Carretera", el tema estrella del último trabajo del artista y que recuerda, tanto en el ritmo como en la letra, al estilo que siempre ha caracterizado al granadino. El estadio estaba a rebosar de gente, de todas las generaciones, pero fue cuando le llegó el turno al !!Bien-ve-ni-dos¡¡ cuando todos comenzaron a vibrar. Fueron dos horas y cuarto de concierto, con dos bises, en las que Miguel Rios nos deleitó con temas del último albúm: "En el ángulo muerto", "Bajo la lluvia", sin olvidar los grandes temas que le han llevado a la fama en su larga carrera músical como el "Blues del autobús", "Rocanrol boomerang", "El río", "El himno de la alegría", y un emotivo "Santa Lucía".


La puesta en escena fue realmente impresionante: varias pantallas, señales de tráfico, un sonido realmente limpio y sin perturbaciones y un buen juego de luces que acompañaban y le daban un toque detallista a los temas que en Alcorcón se pudieron oir. A parte hay que destacar el buen hacer de Miguel Rios, que como ya ha comentado Hada, no sólo supo estar en todo momento con el público, sino que supo ganarselo y darle lo que se merecía. Arriba, abajo, a la derecha, a la izquierda, unas sentadillas, una subida de rampa, una bajada de rampa, movimiento de caderas, ahora canto en el suelo... !realmente impresionante¡. Yo creo que aún tiene mucho que dar, pero si el ha elegido poner fin a su carrera musical y retirarse en lo más alto, respeto su decisión. Ya podrían aprender los Rolling Stones.


Fue una noche de reivindicaciones, de bluses, de rock&roll; con piano, con guitarra, con bajo, con armónica y con la voz potente de Mike. El público estuvo entregado desde el primer momento, si había que mover las caderas, se movían, dar palmadas, gritar, corear... !lo que fuera¡. Lo único que eché de menos fue el "Vuelvo a Granada" con el que esperaba que se despidiera. No fue así, pero no tengo queja alguna. Fue una noche especial, con rock&roll de gran calidad, y encima, producto nacional. Miguel Rios se ha hecho un hueco entre los más grandes y se lo tiene merecido.

Tierras de Penumbra

Tierras de Penumbra narra una etapa de la vida del escritor inglés C.S Lewis. Seguramente la más bonita, la más feliz, y a la vez la más dura de su existencia.
Filmada con crudeza por Richard Attenborough, en la considerada mejor película de su filmografía, la cinta describe la relación entre Lewis y una admiradora americana, que termina convirtiéndose en su mujer, técnicamente primero y prácticamente después.
Perfectamente ambientada en el Oxford de los años cincuenta, con su parafernalia, sus fiestas y sus decimonónicos atuendos, la cinta relata la organizada vida de los hermanos Lewis, solterones ingleses que comparten casa, profesión y forma de ser, pero cuya existencia se verá desordenada por la visita de Joy Gresham, que no solo crítica sino que revoluciona los anquilosados modos de hacer de la cúpula educativa de Oxford con su presencia, divorciada y con un hijo, en compañía de Lewis en los actos sociales.

Anthony Hopkins realiza una magistral interpretación de Lewis, y consigue con especial intensidad las miradas de un hombre que renace cuando está más cerca del final que del principio de su vida. Este hecho pone de manifiesto que a veces no es necesario un actor físicamente parecido al protagonista, sino uno que logre captar la esencia de su vida, como es el caso.


La cinta aborda de refilón el grupo los Inklings, con el que Lewis compartió cervezas frías y charlas literarias en el café “The Eagle and child” y al que también pertenecía su siempre amigo J.R.R Tolkien.
Quizá echo de menos más protagonismo de dicho grupo, que parece tuvo gran importancia en la vida de sendos escritores, pues era lugar de lectura, críticas y comentarios de sus novelas, durante la época que abarca la cinta.



Una película extremadamente triste, pero no de esas de “momentos llanto” prefabricados. Sino de esas en las que te adentras tanto en la historia que llegas a llorar cuando los personajes lloran.

Las Vírgenes Suicidas (1999)

El otro día volví a ver Las Vírgenes Suicidas. Lo hice porque cuando la ví por primera vez hace bastantes años me gustó. Y ahora quería verla a sabiendas de que era el primer largometraje de Sofía Coppola y para hacer un análisis algo más crítico. El resultado fue que la peli me siguió gustando pero no dejó de parecerme un poco floja, superficial e inconexa. Las imágenes de sueños o ilusiones se intercalan sin motivo, y las de adoración a Kirsten Dunst son demasiado frecuentes y excesivas. Los motivos del suicidio tampoco quedan claros (supongo que sí lo harán en la novela de Jeffrey Eugenides en la que se basa el guión); los padres no son excesivamente estrictos, las chicas causan fascinación a todos los chicos del barrio, son atractivas, sonríen, se divierten... y otra de las cosas que no queda claras es la actitud de los chicos que narran la historia, aunque esto se puede atribuir a la estupidez de la edad o simplemente a las estructuras cerebrales limitadas del género masculino (con perdón): ¿porqué no hacen nada para ayudarlas?
En definitiva, para ser la primera película podría estar bien, pero una producción excesiva hace que deje de ser una película sencilla de iniciación y se convierta en una entrada con pretensiones en el mundo del celuloide.
Lo que más me gusta de la cinta son las imágenes, poéticas y con un color desvaído y pastel acorde con la conseguida ambientación y vestuario de los años setenta. Y por supuesto un hortera y jovencísimo Josh Harnett que no tiene desperdicio.



Con todo esto Las Vírgenes Suicidas es una película entretenida y no muy larga, ideal para una tarde de verano, aunque difícilmente admite un segundo visionado.

HARD ROCK CALLING FESTIVAL, London, 27th June

Hard Rock Calling Festival no es un festival de Hard Rock. Es un festival producido por Hard Rock, la famosa cadena de restaurantes donde sirven hamburguesas de verdad y te rellenan la bebida tantas veces como quieras. Como curiosidad os diré que en el Hard Rock Café de Madrid tienen los zapatos con los que Michael Jackson bailó Thriller y que el día de su muerte miles de seguidores se reunieron en los alrededores del local para rendirle homenaje. Esto no viene a cuento, pero ha sido interesante estar en Londres durante el “Affaire Jacko”, una ciudad muy relacionada con el artista, y que se ha quedado sin los conciertos previstos antes de su muerte; los periódicos venían llenos de separatas especiales y titulares amarillistas.


El festival se viene celebrando desde hace cuatro años en Hyde Park (Oh, Hyde Park), un precioso y verde vergel del tamaño del Principado de Mónaco. Obviamente el festival no ocupa todo el parque, sino un recinto vallado bastante extenso dentro del mismo; la gente, muy astuta, preparó sus picnics fuera de las vallas y se sentó tranquilamente a escuchar (que no ver) el concierto. Sin embargo, por lo que pude observar, el sonido resultaba misteriosamente bajo en el primer grupo al que escuché, y aumentó ligeramente con Neil Young, aunque a mi modo de ver podían haberle metido algo más de potencia...


Y ya que menciono el nombre confesaré que yo estaba allí única y exclusivamente para ver a Neil Young. No me hubiera importado ver otros grupos, por supuesto, pero el concierto empezaba a las dos del mediodía (Oh my god!) y fuera del recinto había una de las ciudades más bellas de Europa por explorar. Así que, y puesto que de todo el cartel solo conocía a Pretenders, denostados ya y relegados a la peor hora del día, decidí entrar al recinto entorno a las siete. No sin ciertos problemas (empezó a llover cuando pretendía salir del hotel y encontrar una zona concreta de Hyde Park es como buscar una aguja en un pajar) llegué al emplazamiento cuando estaban a punto de terminar de tocar Fleet Foxes.

Y sin duda, la gente también estaba allí para ver a Neil. Paseaban y charlaban durante el concierto de Fleet Foxes; el sonido blando no llegaba al césped donde los ingleses, bien pertrechados descansaban en mantitas de cuadros y saboreaban fish and chips.
El concierto de Fleet Foxes, unos jóvenes con pintas de granjeros americanos llegados directamente de Seattle, admiradores (¿quién no?) de Bob Dylan y Neil Young, fue un buen momento para llenar el estómago con esta comida típica: patatas y pescado frito condimentado con tomate frito y mostaza. Mmm, delicioso.

Como suele ocurrir cuando se aproxima la hora clave, la gente se apretujó cual acordeón al borde del
escenario, lo que me dejó en una posición no muy lejana a este pero sin el espacio necesario para desarrollar correctamente mis necesidades vitales de respiración y movimiento muscular. Con todo, los ingleses tienen la peculiaridad de reservar un sitio en la arena para sus enormes bolsas y vituallas varias de festival, por lo que el aire corría más que en cualquier festival español.


Obviamente, como también suele ocurrir en estos casos, cuando salió el monstruo canadiense al escenario todos los males se disiparon ante un eléctrico hey hey, my my.
Como es propio de Young, el concierto continuó sin presentación o saludo alguno; sin palabras y entre algún cambio de guitarra, cada canción era recibida por el público con gritos de furor. Empezó la tanda acústica con Are you ready for the country?, y continuó con las mejores joyas del Harvest. El público emocionó con este disco del que a excepción de The needle and the damage done y Heart of Gold, dos canciones obligadas en su repertorio, no suele tocar en directo.
Para mí, la mayor sorpresa y emoción vino con Unknown Legend, una deliciosa canción del Harvest Moon, de la que nunca hubiera sospechado tener el placer de oir en directo.

Otros disco con protagonismo fue el Everybody Knows this is Nowhere, del que tocó la canción que le da nombre, la esperada Down by the river y la obvia Cinnamon girl.
Aparecieron también durante el repertorio el Chrome Dreams II, Freedom y una anecdótica de su último disco, Fork in the road. Neil iba tocando canciones que sorprendieron lo mismo que agradaron a un público fiel que coreaba las letras de cualquier disco, por antiguo o nuevo que fuera.

La apoteosis eléctrica culminó con Rockin’ in a free world, un estribillo interminable que mantuvo al auditorio en marcha durante más de diez minutos. Aunque la canción con la que se explayó fue Down by the river.
Llegado el momento de los vises, el público coreó un perfectamente pronunciado “Neil, Neil, Neil”.
Y la gran sorpresa de la noche vino con la aparición, previo parloteo con Neil, de Paul McCartney, el mismísimo. Es lo que tienen los conciertos en Londres, que siempre hay una celebritie rondando por ahí. Neil comenzó con los acordes de A day in the life de los Beatles, a cuyo ritmo entró Maccas, como apodan los tabloides ingleses al ex beatle, que con gestos histriónicos reverenció a Neil.


La escenografía y la “banda” fueron las mismas que las del año pasado en el Rock in Rio, unas extrañas letras que se iluminaban aleatoriamente para terminar formando el nombre propio de Young, un tótem indio y un enorme ventilador retro. La banda la componían Pegi, la polifacética mujer de Neil, que coreaba y tocaba el piano y el xilófono, Rick Rosas, un indio encamisado diestro en el arte del bajo y Ben Keith, más viejo que matusalén e imperturbable, como si estuviera tocando en el salón de su casa. Y tal vez sea eso lo que Neil consigue manteniendo una banda familiar y cohesionada en un escenario personalmente diseñado. Un acompañante vocal se unía a la banda, un curioso elemento con un aspecto físico entre Sabina y Calamaro, cuyo protagonismo se centró más en su sombrero negro que en su voz eclipsada por el matrimonio Young. El batería, Chad Cromwell, más joven que el resto, tuvo su momento de gloria en la presentación final de los miembros del grupo, pero sus palabras fueron inocentemente anuladas por un micrófono apagado.


El concierto terminó de manera sencilla, sin fuegos artificiales como lo hiciera el del año pasado en el Rock in Rio. El metro amplió su horario para esta noche de conciertos y el público abandonaba el recinto por los caminos de tierra de Hyde Park, entre cancioncillas y anécdotas, con la tristeza de que hubiera terminado, pero la satisfacción de saber que fue insuperable.

Millenium I (2009)

Millenium I es la adaptación cinematográfica de Los Hombres que no amaban a las mujeres, la primera novela de la trilogía del mismo nombre, del sueco de Stieg Larsson.
No he leído el libro, pero se me hace difícil que unas imágenes tan cinematográficas tengan correspondencia igual de lograda en palabras. Por lo que me han contado, la novela es bastante descriptiva y llega incluso a destacar la marca de los ordenadores que utilizan los protagonistas, que aparece convenientemente reflejada en la película, lo que hizo sospechar de product placement (publicidad entremezclada en el relato), aunque no se hace de extrañar en una sociedad del bienestar como la sueca.

Últimamente hemos comentado películas de periodistas (La sombra del poder) y también de nazis (Good). Millenium tiene algo de las dos, y algo de muchas otras cosas.
Millenium es una adaptación cinematográfica, pero no una adaptación como a las que la industria hollywoodiense nos tiene acostumbrados. La película es una coproducción sueca, danesa y alemana.
Al principio, me surge una sensación rara; el protagonista está en la redacción de la revista donde trabaja. Descubro lo extraño de esa escena: los actores son personas normales; tienen el pelo encrespado, la coleta mal hecha y no son perfectos. Ni siquiera el protagonista lo es. Es un hombre normal, con defectos. Nuestras retinas están tan acostumbradas a la belleza irreal de las estrellas de cine, al retoque y a la cirugía, que ver la realidad terrenal en la gran pantalla, asusta al principio, pero termina por hacer sentir a gusto al espectador.

Millenium tiene lo bueno del cine europeo y americano, una combinación cuyos resultados logran una cinta ágil, con ritmo e intriga. Con hermosas panorámicas del paisaje sueco, duras escenas de la depravación que seguimos encontrando aún en las sociedades que consideramos más desarrolladas, y sobretodo unos impactantes primeros planos bastante frecuentes y una manera de rodar original y fresca, con desenfoques y puntos de vista originales.



Una buena película. No se la pierdan

Good (2008)

John Halder es un humilde profesor de universidad en la Alemania hitleriana. Su carrera está estancada y sus posibilidades de ascenso se ven mermadas por no afiliarse al Partido nacionalsocialista.
Su mujer está algo desquiciada y obsesionada con tocar el piano a todas horas, sus dos hijos están en edad de ser pesados y su madre tiene una enfermedad degenerativa.
Su vida no atraviesa una etapa maravillosa, y esto parece justificar que la repentina y simultánea aparición de una rubia, sana y entregada muchacha aria y la invitación del führer para redactar ciertos artículos proselitistas caigan sobre él como agua de mayo.

Este renunciar a ideales, familia, amigos y creencias políticas se sostiene en la dejadez y la comodidad de una vida más fácil. Y representa el porque un país culto y progresista se cegó ante la llegada de un líder tan carismático como falto de moral.

La película obedece a unos esquemas demasiado claros: hombre humilde, padre de familia agobiado conoce joven hermosa, no se sabe como le otorgan el máximo cargo en la cancillería del führer, se divorcia de su loca mujer, abandona a su familia, deja sola a su madre, se casa con la joven y esperan un hijo. Por último envía a la muerte a su único y judío amigo, y termina sintiéndose muy mal.

A lo largo del filme quieren hacernos ver que el personaje solo intenta hacer las cosas bien; seguir el rumbo que la vida le va trazando. Por no discutir, por no negarse a nada, porque el futuro que le regalan tiene buena pinta.
Por todo esto no es un personaje creíble. También porque en la primera escena critica la quema de libros y se indigna porque le recorten la bibliografía de su asignatura. Y porque a pesar de que su suegro es un alto miembro del Partido, él se ha negado a afiliarse. El cambio tan rotundo de personalidad se antoja un poco brusco.

En contraposición al personaje de Halder, en torno al que gira toda la cinta, está el papel secundario de su amigo judío.
Interpretado por, Jason Isaacs, su actuación y su papel son quizá lo mejor de la película.
Maurice es judío, ha nacido en Alemania y es un prestigioso psicoanalista. Es un personaje con los ideales muy claros, con una idea de la amistad consistente y (obviamente) intolerante con la forma que está tomando el país. Aporta el punto de coherencia necesario a un guión que se sustenta en casualidades e inverosimilitudes.

En fin, una película prescindible y, una vez más, más de lo mismo.

Yo Creo en Tí (1948)

Call Northside 777.
¿Perodismo o Abogacía?




Todos recordamos alguna película en la que los periodistas hacen las veces de abogados o de policías, saltándose las normas de confidencialidad, interrogando sospechosos, infiltrándose en bandas peligrosas... Es de ese periodismo de calidad, de inmersión, con el que todos (o algunos) hemos soñado alguna vez, del que nos habla está cinta de finales de los años 40 protagonizada por James Stewart y dirigida por Henry Hathaway.
McNeal, Mac para los amigos, periodista de investigación, se encarga de un artículo acerca de un anuncio aparecido en su periódico, el Chicago Times, que ofrece una recompensa de 5000 dólares a los asesinos de un policía allá por el año 32, cuando en el Chicago de la Ley Seca, los cuerpos de seguridad tenían cierta tendencia a tomarse la justicia por su mano.
Al principio escéptico, luego convencido, Mac se ve inmerso en la investigación de una trama de corrupción, testigos mentirosos, jueces injustos, y una madre capaz de hacer cualquier cosa por sacar a su hijo de la cárcel. No obstante la mayoría de los involucrados en el caso han muerto o desaparecido y conseguir pruebas que demuestren la inocencia de un preso no será tarea fácil, sobre todo, teniendo en contra al Fiscal del Estado de Illinois.

Al principio algo lenta quizá, pero con un ritmo inquietante a partir de la mitad, la película logra, gracias a unas fabulosas actuaciones, que nos metamos de lleno en la historia, y estemos tan o más inquietos que Mac por conocer el desenlace.

Amor, Historia intriga, miedo y esperanza en esta película de periodismo con tintes de cine negro.

"Es Hora de Morir"

Nunca es mal momento para recordar esta archifamosa escena de Blade Runner.

¿Qué fue de Baby Jane? (1962)

Baby Jane es una niña prodigio. Canta, baila, gana dinero, y se venden muñecas con su imagen (Bette Davis). Su hermana Blanche es feucha, tímida y sin talento (Joan Crawford).
En la juventud se cambian las tornas, Jane es negada para la actuación y Blanche se convierte en una afamada estrella de Hollywood. Para devolver a su hermana los favores que esta le hizo en la infancia, Blanche firma un contrato con la productora por el que por cada película suya, Jane rodará otra. Las de la primera son un éxito, mientras que la de la que fuera Baby Jane pasan sin pena ni gloria.
Tras unos flashbacks muy logrados nos situamos en el presente fílmico: ya mayores, las dos hermanas viven en una mansión semi-adosada en el que podría ser barrio de Beverly Hills.
A partir de aquí la historia gira entorno a una escalera. Una escalera que separa a Blanche de la realidad y la aleja de la dignidad. Y una escalera que afirma el poder de Jane y le permite mantener una farsa que ni ella misma está segura de creerse.

¿Qué fue de Baby Jane? Se podría considerar una cinta de terror negro psicológico, con todos los elementos de las películas más clásicas de estos tres géneros: la mansión, la venganza, una banda sonora terrorífica, el personaje raro, la criada, la vecina cotilla, el vestuario (por el que ganó el Óscar), el maquillaje, la iluminación...

Es una película lenta, en tanto que deja al espectador crear numerosas hipótesis a cerca de cómo resolver la situación; soluciones predecibles que luego no llegan a ser tales. Y con un final al estilo Deus ex machina, en el que se revela algo insospechado que nos hace replantearnos la película por completo. De hecho no pensé en esto hasta el finalísimo final (tal y como estaba previsto por Robert Aldrich): toda la película nos obliga a crear una estructura maniquea que termina por desmoronarse. Tal vez con la intención algo moralista y crítica de hacernos plantear quién es el bueno y quién el malo en nuestras vidas, o sin ir más lejos, en las películas de Hollywood. Planteamiento que sin duda deberíamos retomar también hoy en día.

Su director Robert Aldrich, ayudante de dirección de Renoir y Chaplin, al que recordamos por la fabulosa “Los Doce del Patíbulo”, se caracterizó por lo crítico de sus películas y su crudeza visual.


Cuenta la leyenda que Bette Davis y Joan Crawford se odiaban, e hicieron lo posible por fastidiarse mutuamente durante el rodaje. Hasta tal punto que Bette instaló en el Set una máquina de Coca-cola, a sabiendas de que el marido de Joan era directivo de Pepsi.
También cuentan que Bette no se quitaba el maquillaje al terminar el rodaje, para que su personaje fuera evolucionando físicamente a la par que psicológicamente. Este último chismorreo parece más creíble, ya que la caracterización de Jane es tan ridícula y penosa, como bien conseguida.

Muy recomendable, aunque no para pasar un buen rato.

La Sombra del Poder (2009)

La Sombra del Poder (State of Play)
Todos los hombres del presidente revisited


Una nueva película de periodistas, y con Russell Crowe: no falto a la cita. Una primera escena alienta mis expectativas. La cámara persigue a una mujer desde que sale de su casa hasta que llega al andén del metro. Es una escena normal, pero tomada desde un punto de vista interesante. En ningún momento vemos la cara de ella, ni su figura al completo; la vamos observando a través de un escaparate, de los huecos de una valla, de los agujeros del techo. Me choca, porque en Hollywood no suelen prestar mucha atención a planos originales, sino más bien a centrarse en una acción excesiva. Me gusta ver que alguien allí se toma las cosas de manera más artística. Ese alguien es Kevin MacDonald, director de El último Rey de Escocia y Tocando el Vacío, ambas muy bien valoradas por la crítica tanto en los Oscar como en festivales de corte “más independiente”.
En cuanto a esta película, no deja de ser más de lo mismo. Una nueva versión de Todos los hombres del Presidente mezclada con Ámsterdam, el libro de Paul Auster en el que el jefe de sección de un periódico se debate entre publicar una primicia que aumentará las ventas de su periódico y hundir la carrera de un político que además es ex-amante de su ex-amante, o jugarse su puesto de trabajo.
La película está basada en una serie de la BBC, así que supongo que será esta la que esté “libremente adaptada” en los clásicos del periodismo. Esto no deja de ser un punto a su favor, y aún manteniendo los tópicos que dominan este mundillo, trata de modernizarlo incluyendo la figura de la jefa en femenino y de la bloguera advenediza, que aunque mujeres, cumplen perfectamente los requisitos del género (fílmico); una jefa sin pelos en la lengua y una jovencita con muchas ganas de trabajar y de llegar a ser una buena periodista. El protagonista, Cal, tampoco se aleja mucho de la idea de chulo muy seguro de sí mismo, que encarnara Robert Redford en la ya mencionada cinta, pero dista de aquel en su imagen física, que aunque no deja de ser atractiva, está, en sus propias palabras “sobrealimentada”. Una vez más, los periodistas hacen la función de policías y se toman la ley por su mano, ocultando pruebas e interrogando sospechosos. No faltan tampoco el cuchitril, la comida basura, un pasado emocional tortuoso, contactos en la policía, amigos en el hospital... En fin, una serie de elementos imprescindibles si se quiere hablar de periodismo en Washington, en este caso completados con una trama de corrupción en las altas esferas.

Las alusiones a Todos los hombres del presidente no están ocultas: referencias al edificio Watergate, una foto de la película en el “despacho” de Cal, e imágenes muy similares, como aquella en la que a Dustin Hoffman le cierran en las narices una puerta detrás de otra, y que se repite con Rachel McAdams.

La película en su conjunto es algo lenta, y el argumento un poco cogido por los pelos. Interesante para amantes del periodismo, entretenida para fans de Crowe y buena para quién quiera pasar un buen rato, pero dudo que pase a la historia como la de Alan J. Pakula.
Son interesantes las imágenes de la rotativa que aparecen debajo de los títulos de crédito del final, es una pena que en los cines comerciales tengan la insana costumbre de encender toda la luminaria e invitarte a abandonar la sala cuando la película aún no ha terminado.



Obsérvese la diferencia entre los tráilers.

Los Abrazos Rotos (2009)

Las películas de Almodóvar han dejado de ser simples películas. A parte de haberse convertido en fenómenos mediáticos rodeados de ruedas de prensa y glamour, los estrenos de Almodóvar son un auténtico conjunto de formas artísticas. No hay más que ver los carteles que han plagado las marquesinas de muchas ciudades españolas en el último mes, tan warholianas, tan pop; el corto, los falsos preestrenos, las enormes escaleras exteriores que “ascendían” al cielo de los abrazos rotos en el círculo de Bellas Artes de Madrid. En fin, un sinfín de acogedores y mullidos elementos decorativos que consiguen que la Película aterrice en las salas con un público seguro muy amplio, y que las arcas se llenen rápido con el tintineo del metal. Como si de un nuevo producto se tratara, acompañada de un lanzamiento publicitario en toda regla... y de un diseño y calidad exquisitos; todo hay que decirlo. Gracias a ello, Madrid ha tenido unas gotas de color sobre sus grises adoquines, su cielo gris y sus grises aceras. Las cámaras de los “paparazzis” han dejado tranquilas por unos días a Belén Esteban y Vicky Berrocal, para mostrarnos el rostro perfecto de Penélope y la chaqueta militar de Pedro (esa que no se ha quitado a lo largo de toda la promoción).
Tampoco me parece mal que el preestreno se haga en el cine Proyecciones, en plena calle Fuencarral, arteria cool y gafapasta de la ciudad, pero, hombre, eso se avisa, que una va tan contenta a ver el peliculón de Clint Eastwood y se encuentra con una alfombra roja y el cine a cal y canto.

A decir verdad, todos estos pormenores relacionados con la película me han venido a la cabeza a la hora de escribir esto, porque por arte de magia se desvaneció todo pensamiento negativo (relacionado) cuando salí de ese mismo cine una semana después, tras haber visto “Los abrazos rotos”.
Porque sinceramente, y abriendo por completo mi corazón (cinematográfico): ¡Me encantó!
Cada detalle estaba perfectamente cuidado, cada elemento que entraba en el encuadre, cada botón de cada camisa, cada cuadro en cada pared... Todo, al milímetro. Y el color, ese color que ya se ha hecho un hueco primordial en el imaginario Almodovariano. Ese color muy saturado de Volver y Mujeres al borde de un ataque de nervios. Y la fotografía, excelente en todas sus variantes: el paisaje volcánico de Lanzarote, la luz de los interiores madrileños, el ambiente de un bar moderno (modernete), el retrato de una mujer... Y los personajes, intensos y completos, fabulosamente interpretados pero mejor aún dibujados, creados, inventados, por alguien que conoce, que mira, que observa. El guión de Los Abrazos rotos y de cualquier otra película (buena) de Almodóvar no se concibe sin provenir de una persona que se fija en cada detalle, que escucha cada conversación con una atención sociológica, de alguien que conoce (no sabemos como) los gestos, las miradas, las voces de las personas, alguien que sabe retratar las formas de ser de todas gentes, de todos los tipos. Quizá los personajes de Almodóvar sean tan redondos porque tienen un pasado. Lo que en argot cinematográfico se ha dado en llamar “biblia”, es en “Los Abrazos rotos” parte esencial de la estructura narrativa.
El lector que suela leer mis entradas, sabrá ya que soy gran admiradora de Penélope Cruz. Quizá se deba a que no vi aquel videoclip de Mecano que todo el mundo usa en su contra. O quizá se deba a que la considero una actriz muy buena. Una de dos.
Hay una cosa que Penélope sabe hacer muy bien, y es interpretar que interpreta, es decir, hacer de actriz. Como ya lo hiciera en La niña de tus ojos de Fernando Trueba. La diferencia entre su actuación “real” y su actuación de la pantalla es abismal.
En esta película está especialmente increíble. Almodóvar tiene ese amor (artístico) por ella que hace que la saque perfecta, que le dedique escenas enteras, que cuide su vestuario, sus peinados, sus palabras, tal como hiciera Hitchcock con sus famosas “rubias”. Y precisamente tiene mucho de Hitchcock está película, con sus insinuaciones al Cine Negro y ese lujo que caracterizaba las películas del director inglés. Concretamente la escena de la escalera, que el propio Almodóvar define como “definitivamente negra” me recordó enormemente a una película de Hitchcock. Sin embargo, pensando y repensando en esto, no logro recordar una escena igual en Hitchcock, aunque sí las escaleras de Sospecha y Vértigo, y sin ninguna duda, el paralelismo entre la escena seleccionada para el póster de Los abrazos, y Los pájaros de Hitchcock; entre el despeinado de Tippi Hedren y de Penélope, aunque uno rubio y el otro moreno, y la cara de miedo y de impotencia de ambas (cada cual por lo suyo).
El resto del elenco es perfecto en su conjunto: Lluis Homar y Jose Luis Gómez: verosímiles, reales y humanos, y Blanca Portillo no actúa, siente, y hace sentir al espectador. Tamar Novas muy creíble en su papel de jovenzuelo, y Rubén Ochandiano la verdad es que lo hace muy bien, aunque no se hasta que punto está actuando o es que es así. Choca la presencia de personajes secundarios (o más bien terciarios) que destacan más por estar en una película de Almodóvar que por ser quién son: Alejo Sauras, Dani Martín, Carlos Leal...
Y no se si se me escapa algo, seguramente alguna menudencia que pasa desapercibida en una composición entretenida y muy bien hecha. ¡Bravo!

LONDRES

Queridos lectores, siento el retraso, pero acabo de llegar de londres. He traído una estampa especialmente para Khazum; una foto de la escultura gigante de Freddy Mercury que preside el teatro Dominion, dónde todavía se representa el musical We will rock you. (Ampliar foto)

Porque la noche londinense sigue Rockin' on

De Dados y Flickr

Hoy hablaremos de Dados y de Fotos. El otro día estuve haciendo fotos de unos dados que encontré encima de una mesa con restos de una partida. Al buscar un grupo en Flickr adecuado para subir mi foto, encontré a una interesante coleccionista de dados, me quedé impresionada con la cantidad de colecciones diferentes que tiene.
Ya sabeis como va lo de Flickr, haces una foto, la cuelgas, y acto seguido buscas grupos de la temática de la foto. Si has hecho una foto de un dado, buscas grupos de dados y cuelgas ahí tu foto. De está manera es posible que vea tu foto un mayor número de personas y hasta puede suceder que el becario de Getty Images, que es un friki, vea tu foto del dado y la compre para el archivo de fotos de Getty Images. Enfin, esas cosas del mundillo Flickr. (Si alguien está interesado, hace poco me mandaron un link con trucos para hacer que tus fotos triunfen).
Bueno, pues colocando mi foto de un dado de cien, encontré la página de esta mujer, cuyo link os dejo aquí. La página del grupo de dados tampoco tiene desperdicio.
Sí os sentíais frikis, replanteároslo.

Hammerfall + Sabaton + Bullet

Buenos días, queridos amigos frikis. Como os adelanté en primicia exclusiva este sábado, hoy toca crónica del concierto de Hammerfall del pasado viernes día seis de febrero. Si me permitís, haré yo los honores de metal master y luego ya daré paso a mis ilustres colegas, Khazum, brother of metal y templario oficial de SdR, y Hada, sister of steel y fotógrafa oficial de SdR.


Lo primero que me veo obligado a comentar es el lamentable papel que (otra vez) jugó la sala La Riviera. Ya nos la lió hace dos semanas con el concierto de Edguy y este viernes se repitió el desastre. Según aseguraron desde la sala no habría ningún problema para que se celebrase el concierto y al final, con menos de 24 horas de antelación dicen que no tienen los permisos y que la cosa se va a la mierda. Así que el concierto se trasladó a una sala en Pinto (para los que esto no les diga nada: Pinto es un pueblo a media hora en tren de Madrid, entre el quinto pino y a tomar por culo). Pero bueno, esto nos proporcionó un par de anécdotas y tampoco fue tan grave la cosa, porque a la vuelta los promotores pusieron unos autobuses de vuelta.

Pero bueno, olvidemos el abrupto y precipitado mecagoensusputascalaveras cambio de sala y pasemos a hablar de música.

Como teloneros dos grupos interesantes: Bullet y Sabaton.


Los Bullet fueron bastante graciosos, y para lo poco que estuvieron dieron bastante espectáculo con su parafernalia y sus pintas ramoneras y su rock tipo Accept. Musicalmente les pasó como les pasa siempre a los teloneros, que le meten demasiada caña al bajo y a la guitarra rítmica y sin embargo los punteos no se oyen. El pobre tipo se dejaba los dedos en el mastil y no se le oía nada. Pero salvando eso y el agujero sobaquero en la camiseta del cantante, la cosa fue bastante satisfactoria.


Sabaton, con su estética paramilitar también partieron la pana.


Bastante interacción con el público, aunque eso sí, una interacción poco heavy. Si veis las fotos podréis ver las pintas del cantante, con un peinado modelo MA, unas gafas de espejo y un chaleco antibalas reforzado con placas metálicas. Muy duro. Y luego tan duro y todo eso y a la mínima ovación se ponía a lanzar besos al público. Por favor, los besitos y las reverencias para los conciertos de los moñas, que aquí nos gusta ir y ver que los tipos que están ahí subidos son tan duros como nosotros.


En fin, pero musicalmente dieron buen sonido, y tocaron buenos temas, todos ellos muy celebrados. Según comentaron los que eran más fans de Sabaton, los temas que tocaron fueron los mejores de la banda, sus himnos. La verdad es que yo los conocía sólo de pasada y no puedo juzgar esto, aunque lo que si digo es me gustaron mucho. Un grupo con pinta de merecer la pena.


Y ya por fin salieron los chicos de los martillos.


Con todo a oscuras, hicieron lo que creo que fue una presentación de su actuación, con un discurso épico con voces guturales haciendo referencia a Hammerfall y a Madrid, pero entre lo mal que se entendía por la distorsión y el escaso conocimiento del inglés por parte del público, nadie se enteró y no hubo aplausos hasta que se les vieron los jetos.


La dinámica de concierto fue la que correspondía a una gira de presentación de disco. Temas del nuevo, coreadas con más o menos éxito, intercaladas entre lo que la gente quería oir, los temas clásicos de Hammerfall, casi todas del Legacy of Kings y el Crimson Night, aunque faltó por ejemplo el Steel Meets Steel o el Hammerfall.


Y ya sabéis como son los temas clásicos de Hammerfall: templarios, acero y coros. Mogollón de coros que todos cantamos y berreamos a gritos. Para mi la mejor fue el Heeding the Call, aunque el Hearts on Fire, que tanto se hizo de rogar también fue tremendo.

Uuuuoooooh Oooooooooh Uuuooooo Oh Ooooooh
Estéticamente no fue tan espectacular como otras giras de la banda, debido a lo pequeño del escenario. Incluso había un elemento de escenografía de cartón piedra del revés, que se les olvidó darle la vuelta. Pero bueno, eso no impidió que hiceran su clásica coreografía, todos alineados meneando las melenas al unísono.


Los muchachos, muy guapos ellos. Joacim apareció con una levita modelo master and commander, aunque no le duró mucho y en un par de canciones se puso una de esas camisas horteras que tanto les gustan a los cantantes nórdicos. Oscar fue mi gran decepción personal, porque a pesar de ir muy molón y ser la caña de españa, no llevaba una de sus típicas armaduras de placas y además se ha teñido de rubio. Pero bueno supongo que es perdonable porque ese tío mola mil y es más heavy que el viento.


Respecto al sonido, bueno, estuvo bien, pero no fue perfecto. Mi sensación fue que se perdía, que se diluía. Un disco de estudio suena limpio y claro. Y normalmente en directo las cosas suenan más potentes, más crudas. Pues sin embargo aquí no sonó fuerte. Tal vez es porque el Joacim dejó demasiado en manos del público, y como no es que fueramos legión y la sala no daba una acústica muy buena, daba la sensación de que el sonido se perdía. No sé, a mi me habría gustado que los temas sonasen más auténticos, más hammer y menos fall.

Pero, en fin, en general fue un buen concierto y yo disfruté como un enano, salté como un garrapato, y berreé como un orco. Así que estoy contento con los Hammerfall. Son unos tíos que tienen los martillos muy bien puestos.

Y ahora os dejo. Hada ha decidido no escribir una opinión en palabras, y mostrar su testimonio en las fotos que ilustran el post. Khazum no sé que hará, porque desde que lo vi alejarse el otro día en la oscuridad no sé nada más de él. Supongo que leéréis sus palabras justo debajo de las mías. Y si no, pues que Hada meta un par de fotos de relleno.

Por mi parte, hasta el jueves, amigos frikis.

No, ni Khazum ni Nimendil cuidan tanto sus manos.

Khazum, Templar of metal

Tranquilo Nimendil, sigo vivo y dispuesto a dar mi opinión acerca del gran concierto del viernes. Antes de todo cagarmeotravezenlasalalariviera y ya después de eso, comienzo:

Como previos, para ir calentando el ambiente, tuvimos a los Bullet y a Sabaton. Los primeros no estaban mal, tenían algunas canciones que sonaban bien como el "Bite the Bullet", pero, creo que no supieron ganarse al público en general. No sólo por la distorsión, o por el simple hecho de que el cantante llevara un agujero sobaquero en la camiseta, sino porque casi no pidieron la participación del público. Para colmo, cuando estaban en su punto álgido y el público comenzaba a aceptarles de mayor modo, terminan su actuación... Lo peor de todo es que al público (y me incluyo entre ellos) se nos pasó el pedirles un "bis", que es lo que estaban deseando los Bullet y por lo qué no se habían ido del todo del escenario. !Qué desastre¡

Nadie pudo sentirse mal por aquello, porque enseguida entraron los Sabaton en juego, dándolo todo. Puros nórdicos, con sus melenas, sus barbas trenzadas y su... !oh¡ pinta de pequeños guerreros, sobre todo la del vocalista. Tampoco conocía de mucho a la banda, pero he de decir que quede gratamente sorprendido con muchos de sus temas, como el "Primo Victoria", que habla del desembarco de Normandía. Por último, no creo que nos lanzara besitos como dijo Nimendil, sino que no esperaban tener la acogida que tuvieron, y eso les sorprendió y les hizo participar más con el público. También nos dió una lección de castellano el vocalista !!Cerrrveza, muy grrandë porrr favorrr¡¡


Y por fin, según lo esperado llegaron los dioses del metal sueco...

!!HammerFall¡¡. Ahí estabamos todos con nuestros puños en alto, coreando, cantando y berreando los temas más sonados de la banda ("Crimson Thunder", "Glory to the Brave", "Heeding the Call"...) y disfrutando como enanos. En mi opinión la banda comenzó su actuación con mucha fuerza, cosa que fue de agradecer, pero poco a poco el concierto perdió fuerza, quizá demasiada, aunque bien es verdad que lo supieron arreglar con un apoteósico final. ("Riders of the storm", "Let the hammer fall" y el tan solicitado "Hearts on fire").

El escenario era minúsculo para el potencial de la banda, y quizá no pudieron desarrollar la actuación todo lo bien que hubieran deseado, pero eso no nos dejó sin los acompasados movimientos de melenas, y sin los saltos y movimientos de los componentes de la banda. Supieron estar cerca del público, haciendonos participar en todo momento, haciendonos reír y a petición de Joacim "tocarnos las pelotas".

Quizá eché de menos temas como el "Steel meets steel", el "HammerFall" y el "On the Edge of Honour", aunque eso no quita que no me fuera contentísimo de haber visto a los suecos. Fue una velada estupenda la que HammerFall nos brindó, y a pesar de todos los problemas que hubo para dar el concierto, supieron estar con los "Templars of Madrid" y dar la talla en el escenario.

!Hasta la Próxima¡